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Beijin 2008

S.S. o 13° Dalai Lama em Darjeeling, Índia, 1910-1912. Foto: T. H. Paar

Não existe conversa fiada no Saara.

pregado na dor divina

vou avançando na dor da vida

sem saber aonde anda o caminho

sem saber aonde anda

a sombra divina

 

diante dos livros

não discordo mais do que é a vida

apenas me torno o espaço

que preenche todos os dardos

e atira-se contra esse tablado

sem nunca levantar pestana

pra não perceberem que já está tudo

adulterado

e somos apenas a espera

do resultado

que não tarda em despedir-se da lua

e mergulhar na imensidão azul

 

sem duvidar do que vai indo junto

apenas duvidando do que vai indo

junto comigo

apenas respeito o que anda

e aquilo que me mantém vivo

a primavera que me mantém no céu

o sintoma que nunca cai

a nuvem que nunca desperta

diante do que anda

diante desse véu

permaneço calado para não despertar o mistério

e me entrego para o que quero

e páro

assim que adentro

esse monastério

 

não há nada mais que não me queira

além de tudo isso que não mais me quer

e por isso permaneço assim

ao contrário

a respeitar tudo aquilo que me tem

diante desse mistério

de me aproximar

cada vez mais e mais

diante de mim

 

 

eu

que não me ganho

mas não me paro mais

de me mexer

 

 

e se a revolução fosse toda louca

e se a primavera fosse toda pouca

e se a vitória que não viesse

nos quisesse sempre, para sempre

essa coisa pouca

 

 

ainda teria que configurar as figuras do passado

e desfigurar as fagulhas que não se desprendem mais

dessa roupa

e permanecem

simples mistério

de não sair mais ao contrário

não suspeitar mais do resultado

desse sempre lotado hemisfério quadrado

que dá voltas e voltas

e sempre mantém-se acordado

a não soltar mais carta fora do baralho

e não duvidar mais

que as coisas podem ser feitas ao contrário

sem preocupar-se com o resultado

sem enfrentar-se assim

logo que a chuva cair ao contrário

e respeitar-se novamente o que vai assim

para longe de mim

[+] Guilherme Pilla

Maldits!

Prefácil goes Merd!

Esta semana, o Prefácil orgulhosamente apresenta uma nova leva dos celebrados Poems de la Merd, do poeta Patrick Matzenbacher. Numa parceria NaveVazia-Ipanema FM, conseguimos reunir o poeta e o mito Tiozinho da Ipanema em uma série de registros inéditos e triunfantes dos pop-poemes du merd; que já estão singrando as ondas radiais da cidade de Porto Alegre.

Um dos grandes responsáveis pelo sucesso de vendas do disco Trinta em Transe em 2006, Patrick carnavaliza todos os sentidos e aponta uma nova direção com a alquimia da sua linguagem. Um Rimbaud subtropical, que, com meia dúzia de palavras e duas piscadelas, se transforma numa espécie de guerrilheiro das fronteiras conceituais do mundo pós-contemporâneo.

Entretanto, com este encontro histórico entre Patrick e Tiozinho, um número maior de pessoas poderão identificar o que já era o óbvio do ovo: uma nova virada estética se anuncia. Para os que não estavam de corpo presente, vale contar que os dois já haviam se conhecido nos bastidores do "Primeiro Mundialito de Poesia", em dezembro do ano passado, quando ambos foram apontados como destaques da competição. Naquele final de tarde explosivo nos altos da rua Duque de Caxias, dezenas de jovens se apinhavam junto à unidade móvel da rádio para celebrar a vida, o sexo e a cerveja liberada. Evoé Sassa!

Agora, com o sucesso noosférico do número protagonizado por Matzenbacher no primeiro Pecha Kucha/Brasil, mais e mais pessoas estão sacando que os Poems de la Merd dão um passo decisivo em direção ao infinitivo categórico da poesia franco-brasileira. Nunca um poeta conseguiu solucionar de forma tão contundente o nódulo estético da livre-gargalhada instaurado após a geração de 22 no Brèsil.

Sigam ligados na programação da rádio Ipanema, os poemas vão ao ar todos os dias, sempre às 10h, 15h e 20horas. Para os novos "merd fans" famintos por mais-mais, acompanhe a fúria criativa de Monsieur Matzenbacher nos seguintes endereços:

Poems de la Merd

Les Mondes Fantastiques du W. Baker

Allons enfants de le Patrick!
Bisous bisous, pum pum.

[+] Ryan McGinley

Com a cabeça baixa

                (Tradução de Dieguito Stigger Marins)

Sentados em roda merendávamos, beijos e baseados
e as horas passavam depressa entre o fumo e o riso.
Morrerias por voltar, coa cabeça baixa cantava Gardel
e entre citações de Borges, Evita dançava com Freud,
já choveu desde aquele aguaceiro até hoje.

Ia a cada domingo ao mercado para te comprar
calhambeques de migalhas de pão, soldadinhos de lata.
Com agüita de um mar andaluz eu quis te namorar
mas você não queria mais amor que o do Rio da Prata.

Durou a tormenta até os idos dos anos oitenta
quando o sol foi secando a roupa da velha Europa.
Não há tristeza pior que sentir saudade
do que nunca jamais aconteceu
me manda um postal de San Telmo, adeus, te cuida
e soou entre tu e eu o apito do trem.

Ia a cada domingo ao mercado para te comprar
bonecos de migalhas de pão, cavalinhos de lata.
Com agüita de um mar andaluz eu quis te namorar
mas você não queria mais amor que o do Rio da Prata.

Aquelas bandeiras da pátria da primavera
dizendo-me existe o esquecimento esta noite vieram
ficavas tão bem, co'essa boina calada ao estilo do Che

Buenos Aires é como você contava, hoje fui passear
e ao chegar à Plaza de Mayo comecei a chorar
e a gritar: onde você está?

E não voltei mais ao mercado para te comprar
corações de migalhas de pão, chapeuzinhos de lata.
E já não me escrevem dizendo não consigo te esquecer
oxalá que estivesse comigo no Rio da Prata
e não voltei mais ao mercado para te comprar
calhambeques de migalhas de pão, soldadinhos de lata.

8:05 pm (3 minutes ago)

beijos na joanna newsom

avante com os anjos

dormimos

e já não somos

nos tornamos

não, há

         guilherme pilla, mestre de mestrias

Por Deus!

Só 1% do meu povo não acredita em Deus. De resto, 2% preferiu não se comprometer com uma resposta definitiva e 97% não só acredita como também afirma que ele é brasileiro. Eu fecho com a massa, tipo assim Copa do Mundo, sacou? E salve simpatia!

Benvingut Vonnegut!

Com um pacote de cereal preso à axila e acendendo um cigarro bem firme, Vonnegut finalmente pode perguntar: "Afinal, vamos pro Paraíso?"... Você vai, meu velho, não sei o porquê, mas alguém lá em cima gosta de você.